La tristeza llevó a Orfeo a regresarla del infierno,
pero él, encantaba a las bestias:
para nosotros, es una vida de sabotaje.
Orfeo bajó, solo para dejarla
en la puerta de la casa del Olvido,
en la boca del inframundo,
el recinto del Destino.
Él volvió: y no hay fuerza de las sombras del olvido
en que cubrirlo. Su canto se entona una niña,
Alegría, raisol de colores, en que ríe, baila:
el ser es cantar: ¿pero cuándo cae encantada la miel en tu boca?
o en la mía o de cualquier otro; melosas inspiraciones
y el misterio de las armonía afana: el dios es Canto,
su existencia no requiere reflexión, discernimiento,
resuena en los montes, su eco correríos celebra
que no se desvanece comprendiendo sus sentimientos;
Orfeo: como dios cantante, joven pastor,
sus amigos eran rebaños salvajes: porque no se entretenían en entender,
lo nuestro no es prever, somos espejos,
enredaderas apretujadas, enraizándose entre la serie de eventos,
las escaramuzas internas en que nos encontramos
tras imágenes que huyen: la generación de los pensamientos
extraviándose del principio, abandonándonos
en proliferaciones salvajes –¡Orfeo canta!
y nosotros dominados por la duda, creemos que tiene algún inicio
su canto; pero internamente amamos como un precipicio
la idea de que sea infinito. De que quisiéramos
nosotros también ser un inicio, Cantar es el principio,
las puertas del Templo ceden en su paso,
y quisiéramos amar tan así como para volver con él del olvido;
dolidos olemos a miedos, apoderados
de la duda, cuando el amor se turbia
y ¡miopes! intentamos recordarlo, tiempo después
y su significado es nulo, su signância
se pierde como gotas en un río.
¿Cuando descuelga sobre nosotros la verdadera
necesidad de cantar? en el Templo no hay pasado
ni entendimientos: sus signos Brillan como en el aire desierto
en nuestras selvas internas; el Amor es un presente
perfecto: amado es él que con nosotros brilla en el espejo
relumbrándonos. La voz del dios abrazándonos,
el dios que se celebra por su canto descendiendo río
liberador de penas, desenredador de embrollos–
su aliento crece cantaríos entre nuestros interiores,
inalcanzable sobre una roca a la playa o entre las montañas,
Orfeo encantando sutilmente los exteriores
pero dentro de si, desgarrando, estallando sus vacíos
empapándose en ponzoñosas emociones que invaden
incitándose a batir la Belleza: Orfeo lucha
por mantener vivo en el Templo
la presencia de la Vida, se mata, combatiendo
los sumideros del olvido bajo presidio de la Muerte:
quien no tiene (¡Tampoco!) un Inicio,
quien envuelve en sus mantas oscuras
irremediablemente el destino de nosotros,
quienes ¿cuántas veces hemos entonado los acordes
con que ellos entretienen el tiempo, caprichosos,
entendiendo que lo que sale de nuestras bocas,
bochornosos, pertenece a los designios hermosos
con los que con ellos podemos comulgar?
En cuestiones del Amor todo es primordial,
no solo ancestral, pues desconoce inicio o final.
Lo suyo es aparecer, cuando esta en el vacío de tu corazón
¿cuándo, cuándo, puedes negarlo? Cuando habita
los recintos mas profundos de tu alma, cómo
le puedes impedir que se alimente de tus caminos,
que impregne las posesiones, que sea el matiz sutil
de todos tus pensamientos. Incluso que te deje creer
que no hay mañana, que consumamos el día
como cada segundo el fuego sobre la mecha de la vela
en nuestras apasionadas almas; que, cuando acaba
nos hundimos bajo la idea que nunca más
que aquí tuvo su final, y ya no más, mas Orfeo
regresando salvo del infierno ¿habrá perdido
la Alegría, danzarina niña, que se vierte en los colores
que entona el tracio: por haber perdido a Euridice?
¿Puede un dios haber cambiado, y dejarse perder?,
¿o eso sólo nos pasa a los humanos?
extraviándose entre irrealidades: el Cantar,
incluso, sobre la mayor tristeza, el eco,
resuena desde lejos, pues aún en la más profunda
depresión, la voz se desvive alegre, encantada,
pues quién pierde la Alegría cuándo canta en voz viva
aún en un desierto, o dentro la angostura de un cañón,
si la voz nos posee alegre el Dios cantor.
Pues como un dios puede en realidad haber cambiado
por amor o por muerte, lágrimas de ámbar
o ruinosos, orando profundo, ríos cantores
si lo suyo no puede ser doloroso.
